Ich wollte eigentlich nur einen Cocktail.
So zum Sonnenuntergang.
Man gönnt sich ja sonst nichts.
Die Cocktailkarte allerdings war der Meinung, dass man sich durchaus etwas gönnen könne – vorausgesetzt, man wäre bereit, dafür ungefähr den Gegenwert eines kleinen Abendessens auf den Tisch zu legen.
Dann entdeckte ich einen, der bezahlbar war.
B-52.
Soll ziemlich bekannt sein.
Ich kannte ihn nicht.
Also bestellt.
Brennend oder nicht brennend?
Dann kamen Fragen.
Angezündet oder nicht?
Mit Strohhalm oder ohne?
Ich wollte eigentlich nur trinken und ein bisschen was in meiner Birne merken.
Aber offenbar hatte ich keinen Cocktail bestellt, sondern mich für ein kleines Abendprogramm angemeldet.
Ich entschied mich für Feuer.
Was dann vor mir stand, war übersichtlich.
Sehr übersichtlich.
Kaffeelikör, Irish Cream und Orangenlikör, hübsch geschichtet, oben Flamme.
Lecker.
Wirklich lecker.
Es hätte nur ungefähr das Zehnfache sein können.
An Menge.
Nicht am Preis.
Die Kunst der Aufenthaltsverlängerung
Also begann ich, das Ganze hinauszuzögern.
Die letzten Schlucke wurden verwaltet.
Aus den letzten Krümeln meines Tabaks entstand noch eine Zigarette.
Die Sonne verschwand.
Der Cocktail auch.
Die Zigarette ebenfalls.
Der Handy-Akku näherte sich dem Ende.
Und dann kamen Kinder und fingen in meiner Nähe an herumzutanzen.
Manchmal muss man Zeichen erkennen.
Ich fuhr nach Hause.
B-52 für Arme. Oder für Erfinderinnen.
Dort fiel mir ein:
Das kann ich doch selbst.
Kaffeelikör müsste irgendwo sein.
Rum habe ich.
Orangenlikör auch.
Milch.
Und Madagaskar-Vanilleeis.
Nur Baileys nicht.
Dafür stand noch ein Pistaziencremelikör im Schrank, den ich aber nicht öffnen wollte.
Man muss Grenzen haben.
Jetzt brauchte ich nur noch ein vernünftiges Maß.
Und da kam sie ins Spiel:
Meine kleine Hamburger Nackedei-Figur mit Schnapsglasfunktion.
Brüste und Pobacken zählen beim Fassungsvermögen nicht mit.
Etwa zwei Zentiliter.
Eine gute Figur ist halt das Maß aller Dinge.
Also:
ein Figürchen Kaffeelikör.
Ein Figürchen Orangenlikör.
Ein halbes Figürchen Rum.
Vanilleeis dazu.
Fertig.
Dachte ich.
Das Problem mit der Erinnerung
Beim ersten Probieren wusste ich plötzlich auch wieder, warum der Kaffeelikör seit Ewigkeiten unangetastet in meinem Schrank steht.
Er schmeckt scheußlich.
Also mehr Eis.
Dann fiel mir der kalte Kaffee vom Morgen ein.
Rein damit.
Noch ein bisschen Rum.
Vielleicht noch einen kleinen Schuss Orange.
Irgendwann hatte das Ganze mit einem B-52 ungefähr so viel zu tun wie ich mit einem reproduzierbaren Cocktailrezept.
Aber das war inzwischen auch egal.
Denn ich wusste ohnehin nicht mehr ganz genau, wie der B-52 eine halbe Stunde vorher geschmeckt hatte.
Also tüftelte ich so lange herum, bis das Getränk so schmeckte, wie ich dachte, dass ich mich daran erinnerte, wie es geschmeckt hatte.
Das ist vermutlich eine ziemlich präzise Beschreibung dafür, wie Menschen gelegentlich Wirklichkeit rekonstruieren.
Die Geburt des B-68
Dann brauchte das Kind einen Namen.
Eine halbe Stunde vorher war es noch ein B-52 gewesen.
Jetzt war es etwas anderes.
Also:
B-68.
Warum?
B-52 plus 30 Minuten ergibt B-68.
Ist doch klar.
Meine KI verstand die Rechnung übrigens nicht.
Sie behauptete, weitere 30 Minuten später müsse daraus folgerichtig ein B-84 werden.
Falsch.
Ungefähr B-83,5.
Daraufhin versuchte sie, mir die Mathematik zu erklären.
Das machte die Sache nicht besser.
Wir haben uns schließlich darauf geeinigt, dass sie für diesen Abend keine mathematischen Dienstleistungen mehr erbringt.
Der B-68 dagegen durfte bleiben.
Sein Rezept?
Keine Ahnung.
Aber er war lecker.
Und vielleicht reicht das manchmal völlig.
